Víctor.-Él, con un revolver de 6 balas entraba a los sitios donde había 10 tíos dispuestos a pegarse.No sabía disparar y llevaba unas gafas enormes.Hacían un circulo con él dentro y allí daban patadas desde las niñas hasta los más tímidos.Acababa siempre en el suelo y su sangre sobre las camisas blancas del resto.Los profesores revolvían todas las cosas y al final no entendían nada.Sus padres nunca estaban en casa y su hermana se escapaba a las discotecas sin dejarle suficiente maquillaje para las heridas.Los psicólogos clasificaban sus problemas debajo de la alfombra del "Bienvenidos Hermanos "y los del resto no eran más que nueces en su ensalada.
Los pupitres eran de dos asientos y yo una vez me decidí sentarme a su derecha
-¿Por qué te sientas sólo?
-Los primeros aviones se los dan a los pilotos suicidas y el resto son todos unos maricones.
Todas las peleas de Víctor fueron nulas
Todos los aviones están aparcados menos el de Víctor que vuela con la gasolina justa para estrellarse contra algo.
1 comentario:
me gusta esta maldita historia de víctor y tus fotos, fíjate.
creo que no vas a perdonarme, pero eso no va a evitar que pueda admirarte, admirar tu mundo.
lo que quiero decir es que me gustaría seguir hablando contigo, quizás algún día, aunque se nos revuelva el estómago. hay mucha intensidad en tu odio, yo quiero escucharlo.
puedes creer que se trata de algo sencillo, fácil de evitar, pero se trata del destino; este es un cruce de caminos, de alguna manera así está siendo, por que este ha sido un año importante en tu vida, no?
te deseo suerte aunque me pese en el orgullo y ojalá que algún día las aguas se calmen, pero si no, da igual; el río seguirá su curso.
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